El traje de vagabunda. Sus ojos, que no penetran los míos. Las caminatas. “La más bella entre las pinturas de la iglesia”. Poemas de luz. El Cristo Barroco alojado en tu pelo. Un ángel de pellejos y nervios escapa de la carnicería. Los gatos le buscan. Si la encuentran sola, asesinarla sin piedad.
me robas las palabras, curiosamente me siento descubierta in fraganti en algun acto oscuro... estática, desconcertada, ¿halagada?
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